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Estoy pensando en Kiarostami.

Estoy pensando en Kiarostami.

¿Cómo va a resultar difícil verse en esa película?

Por Lilia.

 

Estoy pensando en Kiarostami. Me lo recomendaron y yo acepté verle por ver a Juliette Binoche, que me intrigaba por francesa y por algunos tráilers en que la había visto ya de mil maneras. Sin embargo, dos o tres meses después, me acuerdo de Kiarostami, no de Juliette (al menos no de ella en Kiarostami, porque creo que después de ver Azul no puedo olvidarla). Y me acuerdo de él porque hará ya un par de semanas que vi otra película suya, grabada en Japón y con los silencios más intrigantes y angustiosos que he tenido que escuchar desde hace bastante en una película. Kiarostami hace algo raro, y me gusta. Al principio parece que es inocuo, que que es una película más en pantalla, y, cuando ya ha pasado más de la mitad de la misma, se convierte en algo que desde luego no es ni inocente ni banal, algo que, aunque tremendamente cotidiano, me hace estremecer y quedarme parada.

Me costó mucho comprender Copia certificada – tiene mucho debate detrás, pero no identificarme con ella, sobre todo al venirme la película a la cabeza días después de haberla visto, y hace poco, en una clase de Ontología en la que la profesora nos puso un fragmento de Bergman (por cierto, mi presente-futuro descubrimiento, metafísica en cine, que se agradece). ¿Cómo va a resultar difícil verse en esa película? Viviendo como vivimos, rodeados de proyecciones y de sucedáneos, placebos, mentiras, farsa; pero también desesperación, ganas de contar las cosas a la persona que finalmente acaba siendo la única que las desconoce, necesidad de respuesta y – como condición de esta última – interés y preguntas, vida, es sencillo. Resulta bastante fácil comprender cómo los protagonistas se buscan a sí mismos y a sus – ¿reales? ¿Ficticios? ¿Históricos? ¿Presentes? – amores mientras charlan con el otro, mientras hablan con el otro, mientras gritan y reprochan al otro; sin preocupar de veras quién fuera ese otro, solamente queriendo liberarse de la carga que supone que pueda existir (y ser) y, sobre todo, existir (y ser) uno mismo, con toda la responsabilidad que conlleva. Todo esto, por supuesto, leído desde una particular y actualmente bastante angustiada perspectiva existencialista. Pero ¡aun fuera de ella! ¿No resulta una película extremadamente bella por el misterio que plantea, por los cambios de discurso que los protagonistas hacen de manera tan repentina, porque se comporten como novios y desconocidos, como el uno y el otro a la vez, por el hecho de que esto no sea algo que sólo pase en ellos, sino que se mantenga por la hostelera, el viandante, o el mismo pueblo en el que andan?

¿Y qué pasa en Like somebody in love, en la que los diálogos son tan instantáneos, tan cotidianos, tan reales que dan miedo? Porque lo que comienza con una aburrida cena con llamadas insistentes de un novio que quiere saber todo lo que hace su prometida – por cierto, estupenda película para hablar de la violencia de género – pasa a ser una extraña-casi-“road movie” que da miedo. Es intrigante, y no creo que se quede en eso: excede los límites de la intriga normal, los pasa porque sale de la pantalla y te apunta con el dedo y te dice “esto pasa”, pero ¡porque no te dice nada! Te das cuenta de que pasa porque no te dice nada, porque todo es extremadamente normal, lento y cotidiano – incluso aburrido –. Y esto acabó convirtiéndome la película en una maravilla, con su trama, sus personajes, sus palabras y sus escenarios [minutos del anciano recalentando una sopa, poniendo las zapatillas de casa en orden, conversaciones primerizas entre una acompañante y su extraño cliente], que, como – supongo que – ocurre con las cosas de la vida, sólo han sido después de que yo haya descubierto la huella que me dejaron, una huella pequeña de intriga, disgusto, calma y pura contradicción.

En fin, pienso en Kiarostami. Ese tío ¿qué se trae?

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